Por fin de vuelta. Montreal es una linda ciudad y, aunque es grande, se conserva muy limpia, ordenada, segura, y lo mejor, sin caca de perro regada por doquier que puede transformar el paseo dominical en una pesadilla. El congreso cayó al mismo tiempo que el famoso festival de jazz, donde tocó la banda de moda Angine de Poitrine (unos loquillos que tocan música atonal disfrazados de extraterrestres, cuya propuesta bien puede ser una monada, una genialidad o derechamente una payasada de músicos talentosos). Se desbordó el aforo, pero ni me enteré. No sabía que tocaban y justo ese día preferí ir a otro rincón de la ciudad a tomarme una cerveza. Supe que me había perdido el evento cuando ya estaba de vuelta en el hogar, al otro hemisferio. Pero, más allá de la curiosidad que despierta ver a músicos con una propuesta distinta, no los escucharía ni en pelea de perros. Prefiero escuchar al eterno bronceado, Luis Miguel. Pese a ello, sí me dio FOMO –fear of missing out o «temor a dejar pasar»– esa sensación de sentir que uno se pierde de algo extraordinario, que uno contempla de lejos como todos los demás disfrutan de la vida exuberante. Una ansiedad producto del deber moral de nuestro tiempo, el miedo a estar ausente donde uno debería estar presente. Dado que ya estaba ahí, debería haber asistido al concierto. Y si bien he visto descrito el fenómeno en relación con eventos sociales, lugares turísticos (las fotitos en tal o cual lugar que hay que tomarse), fiestas varias, nunca lo he visto abordado en relación con la vida personal: un miedo a perderse la vida del círculo íntimo, al tiempo que no se recupera, de aquellos que realmente te importan. Uno que se desprende de una dimensión existencial, y nunca desaparece del todo. De este núcleo brotan los clichés. Lo cotidiano hace invisible lo importante, el tiempo que te arrebata lo único verdaderamente único, las personas que participan y le dan forma a tu vida. Ahí sí que hay un cierto deber de estar presente, simplemente presente, como una piedra inmóvil.
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